2020 - Das Jahr der Stille

Das Jahr der Stille faltet fein säuberlich und keimfrei

die entknisterte Isolierfolie über mein klopfendes Herz.

Verhallende Rufe, verschwommene Gesten

vernehme ich durch das Milchglas der Fensterscheibe.

Nicht einmal mehr die Kuppen der Fingerspitzen

treffen durch die steinige Hauswand aufeinander.

Die Welt dreht sich weiter - auch ohne mich

rotiert unkoordiniert auf ihrer verschlammten Töpferscheibe

und klatscht feuchten Lehm an die Wände.

Das mühsam errichtete Fundament des Hauses

seufzt auf und fletscht mir die Zähne entgegen -

die tragenden Wände knirschen warnend.

Ich sammle meine Siebensachen zusammen.

Stelle sie wieder ab, stopfe mir fremde Last in den Rucksack.

Stein um Stein brechen mir nun Wände entgegen.

Wo sind die Pfähle, um sie zu stützen zu können?

Ich atme den Staub der Erinnerungen ein,

verschlucke mich, huste, würge, speie ihn wieder aus.

Statt eines Helmes schützen meine Hände den Kopf.

Blind taste ich mich Stufe für Stufe

einer bröselnden Wendeltreppe hinab in den Keller.

Die Batterie der Taschenlampe funktioniert noch

um das feuchte Gewölbe anzuleuchten.

Eine gefundene Decke wärmt, als ich mich in die Ecke kauere.

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Die Architektin des Hauses war ich selbst